Como todos los viernes, el fuego iluminada la estancia junto con un par de velas a punto ya de consumirse. Entre aquellos muebles victorianos y las pesadas cortinas de terciopelo rojo, el ambiente era perfecto para dialogar, el aire en sí era propenso a hacerte reflexionar.

- Tal y como iba diciendo, según mi experiencia en la vida, mi opinión es que la seducción es un arte de dos - me dispuse a replicarle, sin embargo, recordé cuánto odiaba mi compañero de charlas ser interrumpido - Y esta opinión esta fundada en algo bien sencillo, nadie es seducido si no quiere serlo. Un comentario cortante, unas palabras hirientes, pueden ser la clave para finalizar el cortejo.

Aguardé unos instantes y, al ver que mi compañero no añadía nada más, comencé a exponer mis argumentos.

- ¿Y qué hay de cuando los comentarios cortantes, las palabras hirientes, no sirven de nada? ¿Qué hay de cuando los rechazos son ignorados? La seducción es un arte individual, y no de dos. ¿Cómo explicas pues, que las mejores esposas, aquellas que ni una sola vez pensaron en otro hombre que no fuese su marido, acaben cometiendo adulterio?. Nadie se levanta de madrugada esperando ser seducido y, como bien puedes saber, todos los hemos sido alguna vez.

- Te olvidas de una parte primordial de los juegos; alguien debe comenzar. Siempre hay una primera ficha en ser movida y, si el adversario acepta el duelo, moverá la siguiente. Seductor y seducido son los jugadores.

Humedecí mis labios recorriéndoles con la lengua y coloqué los bajos de mi vestido dejando ver parte de mi pierna. Los ojos de mi compañero estaban posados en mí.
Incliné mi torso en el ángulo perfecto y una mirada seductora fue el último gesto que realicé antes de ponerme en pie y avanzar hacia él.

Solamente mis pisadas rompían el silencio.

Cuanto más me acercaba, mejor oía el latido de su corazón, que aumentaba a un ritmo frenético.
Cuando le tuve a menos de un palmo, me giré en dirección a la mesita que tenía a su lado, con la intención de cambiar la vela consumida por una nueva.

Un suspiro salió de su boca. Sonreí.

- Creo que con esto ya te he demostrado que la seducción es cosa de uno.

- ¿Acaso asbes tú si yo me he dejado seducir? Bastaba con apartar la mirada, y otro de tus argumentos habría quedado sin valor alguno.

Ahora era él quien sonreía.

- Sin embargo, no lo has hecho.

- Tal vez no quise, mademoiselle.

Las campanas del reloj comenzaron a sonar. El amanecer ya estaba aquí.

- Las seis, demos por finalizada la sesión. Recapacita sobre este tema ordenando así tus pensamientos y argumentos o, simplemente, trae un nuevo tema para el siguiente viernes. Mais maintenant c'est le temps de partir.

Dorian Gray.

Quitando el hecho de que adoro a Ben Barnes, he de decir, que después de ver la película recapacite bastante sobre una entrada que escribí hace tiempo ya; Hedonismo (http://rozandoloprohibido.blogspot.com/2010/05/hedonismo.html) .

Quién sabe, quizá escriba algo después de mi larga charla conmigo misma sobre este tema, quién sabe.

Al grano; recomiendo a toda persona que lea el blog la película de "El retrato de Dorian Gray", una película que se ha colado entre mi lista de favoritas.

Congela el reloj.

Congela el reloj, para las agujas, que el tiempo no pase.
Porque es ahora, cuando estoy entre tus brazos, cuando el resto del mundo no me importa.
¡Congela el reloj! Qué más da si el hombre que camina por la acera impasible llega tarde a su cita.
¡Congela el reloj! Qué más da si los niños que juegan en el parque son castigados por sus madres retrasarse en su hora de vuelta a casa.
¡Congela el reloj! Qué más da si las personas que trabajan en aquel edificio salgan cuando el crepúsculo se haga notar.
Quiero pasar contigo cada instante, cada segundo, y sin embargo quiero que éstos no existan.
Quiero acostarme a tu vera, y que el sol me despierte junto a ti, y sin embargo quiero que no exista el día y la noche.
No puedo cerrar los ojos por miedo a perderme un momento contigo.
No puedo soltarte la mano por miedo a que debas regresar a tu casa.
Simplemente congela el reloj...

- Me alegro de que exista el tiempo, para poder decir que voy a entregarte cada segundo de mi vida.
Al escuchar de tus labios esa frase, me he planteado todo de forma distinta y... ¿Sabes qué? Deja el reloj tal y como está, al fin y al cabo, mis segundos te pertenecen.

LXVI

¿De dónde vengo?... El más horrible y áspero

de los senderos busca;

las huellas de unos pies ensangrentados

sobre la roca dura,

los despojos de un alma hecha jirones

en las zarzas agudas,

te dirán el camino

que conduce a mi cuna.

¿Adónde voy? El más sombrío y triste

de los páramos cruza,

valle de eternas nieves y de eternas

melancólicas brumas.

En donde esté una piedra solitaria

sin inscripción alguna,

donde habite el olvido,

allí estará mi tumba.

Gustavo Adolfo Bécquer.

Hedonismo.

El hedonismo radical sostiene que todos los placeres físicos deben ser satisfechos sin ninguna restricción, mientras que el hedonismo moderado afirma que las actividades placenteras deben ser moderadas, para que así aumente el placer. En ambos casos el placer es la principal motivación del comportamiento.

Absetenerse para recibir tu dosis de placer cada x tiempo. Aprovechar y disfrutar al máximo.
Vivir con una raya la cual no podrás pasar. Estar bajo esa raya te mantendrá contento, con la satisfacción necesaria para vivir, pero sin embargo... ¿Qué ocurrirá si sobrepasas la raya? El placer absoluto. Sin embargo, cualquier persona con un mínimo de experiencia sabrá que todo trae sus consecuencias, que no hay mal que por bien no venga, y es entonces cuando el miedo te hace replantearte la situación.

Pensar en el futuro o vivir el segundo.
Abstención o placer absoluto.

Como la vida misma.

Y eso es. La vida no es más que un montón de personas cuadriculadas fingiendo ser diferentes, fingiendo tener arte.
Y los verdaderos artistas, la gente diferente, fingen ser cuadriculados.
Todo es un círculo vicioso demasiado complicado como para entenderlo.

Nuevo diseño :)

Buscando paz.

Mis dedos se deslizan velozmente al compás de la lluvia golpéando el cristal, con el mismo ritmo con el que los granizos rebotan contra el gélido suelo.
Y mientras una de mis canciones suena creando el ambiente perfecto, las ideas fluyen como si de un mantantial se tratase.
Pero resulta tan difícil darles forma...
Como si de una silueta lejana se tratase, de una silueta que quiero identificar, aparecen mil y un temas sobre los cuales escribir, con un par de frases cada idea, pero no más.

Pero no, no consigo concentrarme en vislumbrar más alla de la silueta. Resulta extremadamente difícil, imposible quizá, la idea de mantenerte al margen de tus problemas durante 20 minutos. 20 minutos para dedicarse a escribir, y aislarse. Aislarse de todo y joder, quiero aislarme.
¡En este mismo instante quiero desaparecer! Pero no puedo ni maginarme en la literatura.
¿Qué puedo hacer?

Y una vez más, el fuego del mechero aparece, prendiendo así la hoja que envuelve mis 15 minutos de completa serendidad. El aroma de las hierbas "aromáticas" penetra en mis pulmones.

Oh Dios, al fin.

Y ahora que no te tengo,
pienso en todo el tiempo perdido
que perdí ... contigo.
Pues por amarte ciegas yo
no escuché y me lancé
al vacío por amor.
Todos me dijeron,
todos me advertían,
que hay flores que tienen espinas...

Es increíble como las personas pueden disfrutar de lo prohibido.
Como la excitación y la adrenalina invaden tu cuerpo con sólo escuchar esa palabra.
La satisfación al ver en nuestras manos algo que era intocable, inalcanzable.
El gozo de tocar aquello que no deberíamos tocar.
La satisfacción de recorrer el cuerpo de esa persona, a sabiendas de que es un error.
Ese bienestar interior que te produce la sensación de romper las reglas, elegir tu camino, ser libre.
Y la perturbación que puede causarte obtener lo que sea que deseas.

Por eso siempre se debe estar rozando lo prohibido.

Camina por las calles de Manhattan, sola.
Camina mirando el suelo, sin observar las miles de caras que pasean junto a ella.
Probablemente ninguna de esas caras quiera saber su historia, probablemente ninguna de esas caras quisiera contar la suya propia.
En una zona de burdeles y bares de mala muerte donde la gente va a ahogar sus penas en alcohol, no suele haber muchas historias merecedoras de ser contadas.
Su historia es diferente, piensa ella. Ninguna chica puede sufrir tanto como ha sufrido ella.
Pero eso también lo piensa la chica que se chocó hace cinco minutos, o con la que se cruzará en cuatro pasos.

Se seca una lágrima mientras entra a "Donde lloran las sirenas", se sienta en un taburete en la barra, y pide un vaso de whisky.
Pobre chica solitaria que esconde su llanto en aquel trago.
Un llanto incomprendido fácilmente comprensible.
Tan fácil, que con que os diga una palabra ya sabréis la angustia, pena, impotencia y dolor que se puede llegar a obtener con ese sentimiento.
Desamor.

Comencemos.

Primero aclarar una cosa; el nombre del blog es un nombre, un título. Para nada tiene que ver con el contenido de éste.

Los que entraron buscando algo especial, algo prohibido, lo siento, esto no es lo que buscáis, pues aquí simplemente colgaré textos hechos por mí (Quizá alguno que me guste y no sea hecho por mí, quién sabe, en tal caso lo diré), alguna que otra opinión, crítica, o recomendación.

Y una vez aclarado eso, creo que ya es hora de despedirse y comenzar a trabajar.
¡Espero que os guste el blog!